реклама на сайте

Вельветовые шкурки.

Ах, моя замечательная соседка. Из квартиры напротив. Но этажом ниже. 
Каждый вечер собирающая у своего окна нескольких, преданных поклонников её незабываемых, вельветовых шкурок. Я сам когда-то стоял там. На улице. В дождь и в холод. Под зонтом и в ливень под развалившимся козырьком подъезда. Ища ответ за тёмным стеклом и наглухо закрытой шторой. Сердце билось часто - часто. В ожидании. В нелепых спорах с конкурентом. До драки. До низменного выяснения отношений. Сердце билось.
Воздух наполнял лёгкие. Словно тело сбрасывало свой вес. И я парил выше и выше. К самому её окну. Голубем, садясь на подоконник. И то одним глазом, то другим, еле ворочая окаменевшей шеей, смотрел. Туда, внутрь. Где она, королева вельвета, уже готовила новые шкурки. Мы все это знали. Знали, что вельвет, не просто наш общий фетиш, по ней. Не просто забава и прихоть. И дрожью проходила истомная мысль при слове "шкурки". 
Цепляясь за карниз, боясь шелохнуться, боясь упасть и пропустить её, ждал. Там, где-то при свете лампочки дневного накаливания, за створкой старого комода своей давно почившей бабки, она смотрела на шкурки и решала, какой отдать предпочтение сегодня.
Я долго думал. Тоже. Почему и как, она делает свой непростой выбор? Иных размышлений в голове не было. Не было места. Вельвет поглотил нас. Закутал. Въелся в нас. И став нашей неотъемлемой частью, переварил нас без остатка, выплюнув в грязные лужи двора, за мигающим фонарём. Мы были никто. Мы - вельвет.
Закрыв глаза на миг, всего на миг, дабы не упустить, я воображал, что будет. Что будет, если шкурки повторятся? Невозможная нервозность. Повторение. Бабкин комод не может быть бездонным. Всё имеет начало и конец. Мой конец. Обрыв вельветового полотнища, развивающегося гордым знаменем над жизнью. 
Напряжение нарастает. Лампочка качнулась. И рядом с ней появилось слабое свечение зажженной спички. Я чувствовал запах шкурок. Чувствовал запах керосина от горелки в её руках. Дрожь. Сейчас угаснет дневное накаливание. Распыляя накаливание под окном. Значит, шкурка выбрана. 
Да. Она выбрана. 
Тяжелая штора медленно раздвигается. Конкурент вздыхает. Этот вздох с чувственным ароматом мяты, ландыша, крадётся в нос. Отвлекает. Возмущает. И раздражает. Он портит момент. Портит выход. Портит всё. 
А она не знает. Не ощущает этого противного запаха. У неё свой аромат. Аромат моего восторга. Я пропитан. Насквозь. До мягких коленей, подогнувшихся и обронивших на асфальт, полностью уже отрешённую сущность. 
Она. Вот она. 
Её контур заполоняет сознание. Вельвет. Очищает. Шкурка возбуждает. Да. Новая. Абсолютно новая. Не та, что была вчера. Я никогда до этого не видел, именно этой шкурки. Я уверен. Наверное. Возможно. Может быть...
В окне - вельветовые шкурки. Под окном экстаз. Минутный. Секундный. Мгновенный. Облачный. Затуманивающий. Выпивающий. Обессиливающий.
Вельвет за шторой. Штора из вельвета. Сама по себе фетиш. Сама по себе жизнь.
До завтра. До ночи. До вельветовых шкурок...